Às rosas que sangram no deserto
Aos espelhos que refletem cortinas
Aos cacos de prisma que envergam frutas
A mim que dou nó nos lábios
Aos epitáfios sem cravos de nome
Aos pacotes de fluidos de energia
Ao sabor do fragmento de nuvem doce
Aos mortos que não conheço
Canto mesmo
Escrevo e mordo minhas unhas
Ateio fogo em papéis de poesia
Faço esboços e resumos
Do que seria a minha história policial
O cheiro da luz que flutua com as nuvens
E os pássaros que cantam à noite
O vento que me faz dançar
O beijo que me faz nadar
Nada nesse mundo expressa nada
Nada é amor
Simplesmente, tudo pode ser
Aos professores alemães que ganham melhor
Do que o brasileiro
E as piscadelas ácidas que corroem a vida?
Dedico poema para as ondas do mar que não morreram
As palavras poderiam ser como o som da água
As palavram quando dançam.
O que é?
A música.
As falas concatenadas e articuladas.
O que é?
Aposto que disse peça de teatro
Porém não o são
São os monólogos de cada batida dos corações apaixonados
E eu poderia escrever sem metáforas
Dê um toque nos lábios úmidos de pudor
Outro dia mudei até os assuntos das poesias
Crônica poética.
Fracasso por si só
E a licença das mesmas não servem ao acaso
Dançaria em Júpiter.
Mesmo assim moraria em morte
Dormiria na Terra
Andaria descalça em pedras de fuligem
Que coisa há em poetas, poetisas ou até mesmo aspirantes?
A lua?
O sol?
Por que não os outros planetas?
Sou sua poetisa
Na alegria
Nos afins do tempo
Até sentada na ponta do iceberg
Encostada na porta dos seus olhos
Vejo sussurros
Assimilo seus soluços
Me enxugo na dor
Me embrulho de plumas
Deito nas pedras
Aliso meu punhado de cabelos pretos
A minha ironia afoga qualquer tipo de crítica
Ao ápice da água que ferve
Procuro arfante todos os sonhos
Os fragmentos deles me dão diários
Me dão música
Me dão melodia.
Só faço criticar.
Morte a minha língua.
Soa como música sua voz no telefone público
Queria apenas que eu fosse um livro aberto
